— Ну-с, как добрались, Павел Валерьевич? — спросил Мыслин. — Как дорога?
— Ужасно, Петр Петрович, просто ужасно.
— Что ж такое? — Петр Петрович принял у графа трость. — Неужто карета опять сломалась?
— Да нет, не карета. Затор. На самом что ни на есть Волгоградском тракте. В четверть одиннадцатого вечера.
— Да не может быть такого!
— Еще как может! Впереди извозчики сцепились. А сзади напирают… Карет, бог не даст соврать, больше тыщщи собралось. Извозчики орут, гул стоит. Ни в жисть больше не поеду той дорогой.
— Вы б с собой цыган в дорогу брали что ли. Какое-никакое, а развлечение.
— Цыган! —всплеснул руками Павел Валерьевич. — Вы б видели, какая с цыганами езда. Карета ходуном ходит, барабан грохает, медведи ревут…
Павел Валерьевич понизил голос.
— Я, Петр Петрович, решил на дрезине с завтрашнего дня добираться.
— С мужиками? — ахнул Петр Петрович.
— А ну и пусть с мужиками. Зато до адмиралтейства быстро.